esta nova poesia

Predestino-me, incerto, ao cansaço.
Fado-me, e falho, e falo nada.
Firo-me, agusto e cândido, no espaço,
nesse espaço-tempo que me escada.

Me espcapa, pelos dedos, a cinética
do perfeito movimento elaborado
para ser o movimento de estética
do penúltimo século passado.

Movimento literário de elite,
dessa estética-elite que é a nossa;
movimento pobre, escala triste,
que é a escala de seu ritmo: cinética-bossa.

Bossa-velha dos versos maltrapilhos
(bentrapilhos nus), versos alados,
voando no tempo-espaçonave - filhos
de um poeta nascido já enterrado.

Este poeta nascido assassinado.